ARCOS

Por aquel jilacho de la cordillera
se vino bajando el canto de los encantos
para hacerse bucare
y ponerme la mirada contenta…

© Alfredo Cedeño

TRUJILLANEANDO 04 (El Golondrino)

Trujillo nació en Escuque; allí fue donde los exploradores ibéricos trataron de instalarse por primera vez en estas tierras. El extremeño Diego García de Paredes llegó allí con sus bártulos y sus prosélitos, a plantar banderas y agarrarse lo que no era suyo. A fin de cuentas, esa es la esencia de toda labor conquistadora, pero eso ya es harina de otro molino al que le arrimaremos agua en otro momento.
A sabiendas o a las charadas, lo cierto es –y de ello se han ocupado en demostrarlo varios señores de esos que se ocupan de averiguar la vida ajena y a quienes llaman antropólogos- que el ibérico se quiso ubicar donde existía una especie de metrópolis indígena, de escuqueyes para más puntualidad, que hasta un templo tenían para honrar a sus dioses.
En el panteón de aquellos ancestros prehispánicos tenía lugar preferente la diosa Icaque, o Icake, o Ikake, o como más le guste a usted escribir porque la pronunciación viene a resultar siempre la misma.
Juan de Castellanos en su Elegía de varones Ilustres dejó asentado:
Icaque se decía y era diosa
Que de bulto tenían retractada
En casa de tres naves espaciosas,
De grandes y menores frecuentada;
Hacíasele fiesta generosa
(A tiempos y por días) señalada
¿Qué pitos o flautas tocaba ella en esto que cuento hoy? Allá voy. Hoy en día en las afueras de Escuque, hablamos de unos siete kilómetros al oeste de Valera, está el parque El Golondrino, al pie del cerro Garapao. En este parque hay unas cuevas que aseguran fueron vastos yacimientos arqueológicos saqueados en su totalidad pero al que no pudieron despojar de sus leyendas.
La cueva más grande de este sitio tiene cubierta su entrada principal por una cascada monumental que ruge con ancestral hermosura. Los indígenas aseguraban que esa era la cabellera de Icaque…
¿Cómo hace uno para no sentirse endiabladamente orgulloso de ser hijo de un país donde la poesía es una brisa que mece el alma? ¿Cómo carajo se hace para no ser un petulante que muestra con orgullo estos rincones de esta Tierra de Gracia?

© Alfredo Cedeño

SILVERIO PÉREZ

Yo voy a tener una hacienda grandota con un picadero donde me pueda meter a probar mis toros que voy a criar. Esos sí que van a ser unos toros bien arrechos, porque los voy a enseñar a que hasta que no vean sangre no se queden tranquilos; y esos animales van a ser de mi ganadería y cuando alguien quiera tener una corrida de verdad-verdad, va a tener que venir a buscar mis animales. Es que esos van a ser los toros más verracos de todo el mundo. Y voy a tener una piscinota, y muchos animales, y mucha gente que me trabaje, y muchos trajes para ir a torear, y muchas cosas, y voy a salir a cada rata en los periódicos, y voy a tener mujeres como arroz en mi plato. Ya van a ver quien es José Humberto.

    La calle sigue subiendo. El saco donde lleva sus implementos para la tarde de faena cada vez le pesa más. El sudor lo tiene empapado desde el cabello hasta la planta de los pies. Su propio mal olor le llega hasta que lo aturde y no sabe ni por dónde es que le queda la calle. Un ruido que no puede entender le empieza a llegar desde la parte de arriba del camino. Le empiezan a llegar voces, y gritos, y risas; y olores de comida, de gente, de sudores, de tierra, de tarde, de racimos de dolor. Termina la cuesta y se asoma a un solar enorme que esta lleno de toda clase de gente. Hay niños corriendo atrás de los perros y los gatos, tres están encaramados en un techo buscando unos cocuyos que vieron anoche; hay un ejército de vendedores de comida, jugos, recuerdos de la corrida, santos milagrosos, sombreros, helados, cigarros de contrabando. Hay una música que suena por todos lados, por más que quiere saber de donde es que sale, no lo puede averiguar, no puede averiguar adonde habían puesto los altoparlantes. La gente parece que está en el patio de un manicomio. La plaza donde él va a torear es un terreno grandísimo con una mata de mango enorme que está en todo el centro del terreno, en la esquina de atrás, pegado al cerro, está un corral donde tienen tres cochinos encerrados. Los berridos de los animales se pierden entre la guirizapa de aquel gentío que parece estar borracho. Las mujeres se gritan unas a otras, desde una acera hasta la del frente. Los niños se mientan la madre, y se tiran piedras, ya hay tres en la enfermería con la cabeza rota. Los viejos se desgañitan echando sus cuentos, y el cojo Marcelino le quiere dar unos carajazos a Luis el renco porque se quiso burlar de la vez que él estuvo cazando por los lados de Vigirima. Rosa, la de Filomena, anda desgreñada recorriendo la plaza arriba y abajo con un anafe; de empanadas de cazón que vende a tres por medio. En la acera del botiquín de Domingo están sentados Medardo, Alfredo su compadre, Jorge, Guillermo, Eduardo, Joropito y Nicasio, ellos ya se han vaciado tres cajas de cerveza desde las tres de la mañana, que se sentaron a echarse sus cuentos y a recordar cosas que habían hecho y que les había pasado, mientras esperaban a que él llegara. Por la parte que está al lado de la iglesia están tres negras enormes, que tienen siete latas de manteca montadas en un fogón preparando sancocho de pescado, y que venden el plato a real y medio; ellas tienen a cuatro muchachas pelando verduras y preparando más pescado para que mientras se acaba el que tienen listo pongan a preparar más; ahí tienen racimos de plátano, sacos de ocumo, huacales de papa, bolsas de ají dulce, auyamas enormes, ñames, mapueyes que pesan mas de quince kilos cada uno, latas llenas de agua, ensartes muy grandes de pescado que fueron a pescar a La Guaira, tres pipotes de aliño, y unos cucharones que miden como tres cuartos de metro cada uno, y con los que revuelven el condumio. De las palanganas sale un olor que    se riega por todo el pueblo y que hace que, por momentos, la gente se quede callada oliéndolo.

    - ¡Dios mío! ¿A qué casa de locos me mandaste? -murmuró José Humberto para él-, si me descuido esta gente es hasta capaz de cogerme a mí para torearme.

    En este momento la gente se da cuenta que él ha llegado, y el escándalo que se arma es tan grande que hasta el olor del sancocho se esconde debajo del suelo. Los cochinos que están en el corral se emberrenchinan más, los perros empiezan a saltar de techo en techo, los muchachos se asustan y salen corriendo para todos lados a esconderse debajo de sus camas, los hombres empiezan a darle vivas y las mujeres se guindan por los pelos peleándose para ver quién es la que primero lo puede tocar. Juanita se quiere quitar la blusa y le pega un grito al oído que casi lo deja sordo:

    -¡Ay mi torerito, mata ese chancho que después te mato yo a ti a cariñitos!

    Tiene que hacer un esfuerzo muy grande para podérsela quitar de encima y con cuidado porque el marido de ella 10 quiere ensartar con un machete cola e'gallo, que está mas afilado que volverlo a decir, porque no iba a dejar que un pelafustanes como ese le viniera a querer quitar la mujer en su cara. Las viejas se empiezan a quitar las pantaletas, y las tiran para el cielo, y cuando vienen cayendo se abren como si fueran paracaídas de juguetes, y tienen un torerito de plástico guindando abajo con unos pedazos de pabilo. Las negras sancocheras empiezan a darle a las latas con el fondo de los platos de peltre donde han estado sirviendo la comida. Los cocuyos se están prendiendo y apagando todos de una sola vez. Los gatos gritan encima de la mata de mango que esta en el medio del solar. Desde el cerro bajan los campesinos que han estado esperando a que él llegara, para venirse a ver la corrida.

    Rafael, el cura de aquí, esta tirando cohetes y mando a que repicaran las campanas de la catedral, los monaguillos se pusieron sus sotanitas y se bañaron para que no se les salga el mal olor por entre la ropa; el sacristán sacó unas botellas de vino para consagrar que tenia escondidas en la sacristía, él las sacó todas para emborracharse porque es que había que emborracharse para celebrar como es. El comisario está en la esquina con su escopeta cargada hasta la jeta de pólvora negra y dice que la va a disparar setenta y cuatro veces seguidas para que se sepa que hay fiesta, también acaba de mandar a soltar a todos los borrachos que había mandado a recoger porque nadie se podía quedar sin ir a ver semejante suceso. Ramona mandó a que el Italiano Luigi, el que sabe hacer fotos, viniera para que no dejara de retratar a nadie, ella se comprometió con él a que, como no tenía plata, le iba a pagar con unas gallinitas y unos marranitos que tenía por allá por el río en una finquita de su propiedad suya. El turco Abelardo trajo tres maletas cargadas de cortes de tela, franelas, pantalones de caqui, rollos de tela bordada, pañuelos para que las mujeres se los pusieran en la cabeza, sombreros de Panamá, camisas guayaberas que le llegaron ayer de Cuba -además nadie iba a saber que esas se las hacia la negra Teodora allá en Santa Teresa del Tuy-, sábanas de flores y con las orillas bordadas, manteles tejidos, flores de plástico, libros de recetas de cocina que la gente no entendía porque no sabían leer, cubrecamas tejidos, paños, gorras y cachuchas. Jacinto esta puliendo pepas de zamuro para vendérselas a la gente que viniera de otros pueblos para la fiesta.

    -¡Dios mío!, ¿por qué yo tengo que estar pasando por todo esto? Yo quiero ser torero, y para eso mira por lo que me haces pasar -está rezongando José Humberto parado en una esquina, mientras ve aquella batahola que sus ojos no encuentran cómo entender-, es como que si yo te debiera una promesa y te la tengo que pagar de esta manera.

    En la esquina al frente de donde José Humberto está parado, Panchito, que acaba de bajar de su finca, sigue vendiendo huevos de pava, unas posturas enormes y blancas.

     -¡Vendo huevos grandotes! ¡Vengan y llévenselos que parecen huevos de elefante por lo grandotes y hermosos que están! ¡Vamos, vamos! ¡Los doy a locha el par!

    El reguero de gente se estira o se encoge, es una masa que hace lo que le da la gana. Pegan brincos, se esconden, cualquier cosa que les viene a la cabeza. "Yo hago lo que me sale del forro", gritaba ronco en medio de la plaza el ronco Joseíto. "Pasteles a locha", cantaba el hijo de Carmen María con un canasto lleno sobre la cabeza y con un paquete de papelitos para agarrar los que le compraban en medio de semejante zaperoco.

    Por fin José Humberto puede llegar al sitio que le arreglaron como vestuario en una esquina de la plaza. Pone la petaca donde trae la ropa sobre un banco que esta atrás de la puerta y empieza a desvestirse hasta que queda con los puros calzoncillos que están hasta remendados con un pedazo de tela de saco de harina. Se quita las alpargatas y empieza a ponerse el traje. Se lo pone y se calza las zapatillas y se mira en un pedazo de espejo que esta colgado en un clavo oxidado. Hace varios simulacros de cómo se comportara frente al animal que tienen encerrado allá afuera y que lo está llenando de olor a mierda. Al fin se decide y sale. Al hacerlo la gente se queda callada. A los cinco segundos empiezan los alaridos y a mentarse la madre de la pura alegría que tienen. Cuatro negros que trabajan de caleteros en La Guaira se llegan hasta donde él está y lo alzan en una parihuela y lo sacan cargado hasta el ruedo que habían hecho con pipotes, mecates empatados, pedazos de guayas, y listones viejos, y con la mata de mango en todo el centro. Llegan al lado de la mata, lo apean y salen corriendo. Al mismo tiempo que los negros corren, ve que el chingo Marcelino abre las puertas del encerradero y un marrano gordísimo sale dando berridos que se oyen en todo el cerro, y la gente que está todavía en su casa esperando a que empiece la corrida sale corriendo para la plaza para no perderse de ver como es que él va a torear al chancho.

    José Humberto se para derecho, como el machete que trajo para que le sirva de muleta, y suelta el capote, un pedazo de cortina roja que se robó en la jefatura del último pueblo en que toreó. El Verraco se le queda mirando y arranca a correr como si un tábano lo hubiera picado en un cuadril, y se tira entre el trapo que él le zaperoquea en la nariz. Pasa de largo y a 1os dos metros se para en seco. Da la vuelta apoyando su pata delantera izquierda mientras las otras tres caminan en el tierrero. Empieza a hozar por el suelo y después pega otra carrera, pasa por su lado buscando morderlo en una batata, el se aparta y el animal pasa otra vez de largo. Él le vuelve a menear el trapo. El puerco se mete de cabeza entre el revoloteo de pedazos de cortina. José Humberto se aparta para dejarlo pasar de largo, y la plaza está que se viene abajo de la gritería con que todos le están celebrando sus piruetas, ya hay muchos que están roncos. Cada vez que el animal pasa por su lado como una nube de piedras y polvo que va levantando con sus pezuñas, la gente se levanta y grita "hochi puerco". Los gritos hacen que las matas se muevan de un lado para el otro. Los mangos que tenía la mata del centro de la plaza, se están cayendo ellos solitos con los gritos que retumban como cañonazos. José Humberto está emocionadísimo, los pantalones se le ruedan hasta más abajo de las nalgas en mas de una oportunidad, él se los arregla con una mano y con la otra continúa dando capirotazos. El pobre animal ya se ve cansado, y, sin embargo, cada vez que él le bate el capote sale disparado a buscarlo, a morderlo. La cortina se ha vuelto tiritas, cada vez que el cochino pasa la muerde, la tiempla y la revienta. Así sigue hasta que, en una de esas que pasa por entre aquel trapero, tira un mordisco y agarra por la pantorrilla derecha a ese enemigo suyo que lo tiene avacorado desde hace rato, que lo tiene desesperado con ese maldito trapo rojo. José Humberto siente un corrientazo que le recorre la pierna, se le mete por la espalda y le da un golpe en la cabeza. No puede aguantar el trapo, los ojos se le cierran solos, las rodillas le suenan, los oídos le silban y los pies le sudan. Suelta la cortina, pega una carrera, se encarama en la mata de mango, y grita:

    -Me mancó el verraco, me mancó el verraco, ¡nojoda!

   

 © Alfredo Cedeño

DESLIZ

La mañana rompió sus sombras
de alardes pudorosos
con el sesgo de los cerros
en las grietas de una salvación
que nunca me alcanzará…

© Alfredo Cedeño

VALERA 10

La luz cruza la tarde desenfadada
y revienta en la cresta de los cerros,
los verdes son una hoguera primaveral
donde Valera crepita sin pausas,
el cielo abre sus zaguanes
y la montaña se acerca perezosa.

© Alfredo Cedeño

La Belleza

No hay planteamiento humano en el que exista unanimidad. La disparidad de criterios es múltiple y se manifiestan con pasión de fanáticos desbordados o se asumen con pasiva resignación, aunque también se revisten de paciencia y aguardann su ocasión para manifestarse. La belleza no es la excepción de la regla. Pero, empecemos por tratar de definirla, y comienza la algazara.
Si partimos de que, tal como ocurre con toda definición, es desde la perspectiva de cada sujeto como ellas aparecen, veamos cómo se ha ido decantando en cuanto a su dilucidación. ¡Y nada que se aclara! Por ejemplo, se afirmó en una época que la Venus de Willendorf -hallada en las orillas del río Danubio- era la representación de “ideales de belleza prehistóricos”; igual se comentó en su momento sobre la muy criolla Venus de Tacarigua -encontrada en las riberas del Lago de Valencia, en el estado Carabobo.
Aunque nadie me lo esté preguntando, y so riesgo de caer bajo las sensibles lenguas de algunas adalides del feminismo y de quienes luchan contra la discriminación y demás intenciones conexas, quiero dejar claro que mi gusto se acerca más a las Venus de Boticelli, de Velázquez, y ni hablar de la de Milo… El exceso de tejido adiposo en el caso de la dama vienesa, o esa figura de bagre injertada con corroncho de la figura valenciana, me parecen interesantes, pero hasta ahí.
Regresando a lo que hoy cargo en mente para acompañar mis imágenes, quiero retornar a eso que el muy citado chinito Confucio dijo en su momento: “Cada cosa tiene su belleza, pero no todos pueden verla”. Esto vino a ser reafirmado por el no menos citado Platón quien legó aquello de que: “La belleza pertenece al mundo de las ideas y es a partir de ellas que el hombre crea el mundo real".
Por supuesto, la gente de la iglesia no podía dejar de meter la cucharada; fue así como San Agustín explicó que la belleza consiste en unidad y orden que surgen de la complejidad. Tal orden podría ser, por ejemplo, ritmo, simetría o simples proporciones.
Unos siglos más tarde su camarada teologal Santo Tomás de Aquino anduvo escribiendo sobre el tema. Él pensaba que la belleza era el resultado de tres prerrequisitos: integridad o perfección, armonía y claridad o brillantez.
Más tarde, en esa época delirante que fue el Renacimiento, Leon Battista Alberti la definió como “una armonía de todas las Partes, en cualquier sujeto en que aparezca, ensamblado con tal proporción y conexión, que nada podría añadirse, disminuirse o alterarse, si no es para peor”.
Así fue como le llegó el turno al maestro prusiano Kant, Immanuel para más precisión, quien definió la belleza como “la forma de la finalidad de un objeto, cuando es percibida en él sin representación de un fin.”
Schiller también agregó su cuota al repertorio y enunció que “La belleza guía al hombre sensible hacia la forma y hacia el pensamiento; la belleza hace regresar al hombre espiritual a la materia, al mundo sensible.”
Es inacabable el rosario de definiciones de un concepto mutante, y no puedo dejar de lado la manoseada consideración aquella de que aquello que para mi es bello puede ser horroroso para un esquimal, y viceversa.
Por ello me amparo en estas flores andinas, valeranas para mejor señas, y evoco, para hacer mía, la frase oída a un campesino trujillano en medio de una exigente jornada de arado: “Lo bonito a lo mejor no sirve de mucho pero a mi me da fuerzas y sigo dándole; aunque a veces venga un remolino y lo desbaraté a uno como una florecita en un barranco…”

© Alfredo Cedeño

EL DÍA QUE ME QUIERAS

FOTOS DE NOHELIA FARÍAS

Nohelia Farias Villarreal tiene 25 años y es trujillana, de La Mesa de Esnujaque para ser precisos. Ella tiene el garbo de las hijas de esta tierra y en su voz el cantar de las cordilleras. Y también tiene unos ojos de mirada transparente que van atrapando imágenes con la misma suavidad de sus gestos.
Ella hizo estudios de Publicidad y Mercadeo, para retornar a su lar nativo y con orgullo de arrogancia poco presumida dice “aquí he pasado mis mejores 25 años”. El pasado domingo 15 de mayo, Nohelia retrató en su amada “Mesa” las fiestas en honor a San Isidro Labrador, imágenes que ahora comparto con ustedes.
Las máquinas ya no son extrañas al quehacer campesino, y una sembradora o una moto engalanadas en honor al santo es una manifestación por excelencia de estos tiempos que corren. Al lado están los paisanos de gesto bronco y ojos ingenuos, el niño que brega con las labores de pastoreo arreando una oveja, está el santo enmarcado por verduras y legumbres, están las manos esculpidas con piedras de la montaña para empuñar el cuchillo que duerme envainado en la cintura del labriego…
Escribir algo más es absolutamente innecesario, solo me queda agradecerle a ella su generosidad al permitirme compartir con todos ustedes este testimonio de su talento y maestría para registrar fotográficamente su amado territorio natal.

© Alfredo Cedeño

LAZARILLA

Como los buenos amores
llegué a ti a ciegas,
dando tumbos y
llevando carajazos de la vida,
para que el tacto
el gusto
el oído
y la nariz
me guiaran certeros
por tu cuerpo de danzas seculares.

© Alfredo Cedeño

Día de San Isidro

Hoy Madrid es una fiesta, celebra el día de su santo patrono: San Isidro Labrador. También el jolgorio se vive en Murcia, Palencia y todas aquellas comunidades de tradición agrícola en la península ibérica, donde el agricultor se ganó en el siglo XII su lugar entre los santos.
Se asegura que el hombre cuando viaja lo primero que lleva consigo es su cultura. Y los conquistadores -de quienes hoy en día está de moda denostar y satanizar- cargaron con su santo hasta este lado del océano. Dios y ellos mismos sabrán las razones por las cuales no lo dejaron a la orilla del mar, y lo subieron por las empinadas veredas de las cuestas andinas.
Hoy 15 de mayo San Isidro retoña con fuerza de piedad fanática en gran parte de los pueblos andinos venezolanos, y con particular devoción en los que pertenecen al estado Trujillo.
Desde temprano se han engalanado en caseríos, pueblos y ciudades. El acicalamiento de estos paisanos conmueve. Uno empieza a imaginarse que lo alto de estos cerros, un poquito más cerca del cielo, los hace estar más próximos de una pureza que cada vez es más jodida de encontrar.

© Alfredo Cedeño

VALERA 07

DELICIA

Ella se asoma al mundo con cara de triunfo:
lleva en sus muslos el rastro del cariño
y el alma limpia de ganas a despellejar,
sale a llenar las calles con sus aromas
como la tarde cuando se viste de púrpura,
va regando gestos audaces para anunciar
que esta noche sigue su perpetua luna de miel.

© Alfredo Cedeño

VALERA 08

En este rezumar de calles y casas
con pretensiones citadinas
cruzan locos y relámpagos
se atraviesan melodías y plagas
se arman canciones y dolores
se aprende a querer esta comarca...

© Alfredo Cedeño

DÍA DE LAS MADRES...

He dicho una y mil veces –y seguiré haciéndolo- que Venezuela es lo que es pese a sus políticos y gracias a sus mujeres. Cursilerías apartes, y sin ánimo de ofender a quienes creen en estos días de poca sinceridad y mucha pose, reitero públicamente mi postración por este país que, con nombre de mujer, me tocó por lugar de origen.
Esta Tierra de Gracia de la que tanto alardean unos cuantos charlatanes, muchísimos más de los que muchos se imaginan, infinitamente más de los que merecemos, es obra paciente y sostenida de nuestras hembras. Son ellas y su ejemplo, a veces imitado por algunos varones que asumen con ternura absoluta el rol paternal, las que han hecho este espacio por momentos inhóspito, pero siempre preñado de ganas, de esperanzas, de ilusiones.
Estos espacios, cuya esencia ahora nos pretenden despojar en aras de una quincalla ideológica, seguirán siendo porque, después de todo, su columna vertebral está hecha con una de esas tantas que en cada rincón amamantan, o hacen la tarea escolar, o les hacen arrumacos, o que van por las calles con sus escobas hechas con sus manos enseñando a su descendencia que con dignidad se va echando a la basura todo aquello que no sirve. Así como saben hacer con los hombres que no sirven para un carajo y se pierden del lujo que significa amar y ser amado por una hembra-madre-princesa venezolana

© Alfredo Cedeño