SEGUIMOS SENTADOS

          El hombre, su mujer y su hijo, después de erguirse y comenzar a caminar aprendieron a navegar, les costó poco. Apenas necesitaron evocar sus recuerdos prenatales cuando nadaban en el líquido amniótico. Tomaron los restos vegetales que veían flotar y con ellos armaron almadías, más tarde excavaron los troncos e hicieron nacer las canoas, las curiaras, los cayucos. Pronto entendieron que podían jugar con el viento para que los llevara volandero a sus destinos, y nacieron las velas.

          El mar y los ríos, dulces y trágicos misterios que multiplicaron la vida y los territorios, mansa masa que puede convertirse en dragones o infiernos desatados, se hizo rito. Dos milenios antes de nuestra era, en Babilonia, se escribió el poema épico Enuma Elish, que comienza: “Cuando en lo alto el cielo aún no había sido nombrado, y abajo la tierra firme aún no tenía nombre, Apsu, el primordial, y Tiamat, la que los engendró a todos, mezclaban sus aguas”.

La Biblia en sus primeras líneas, libro del Génesis asentó: “… y el Espíritu de Dios se movía sobre la faz de las aguas”.  Varias páginas más adelante, en Eclesiastés, encontramos: “Todos los ríos van al mar, y el mar no se llena; al lugar de donde los ríos vinieron, allí vuelven para correr de nuevo”. En el siglo XV será Jorge Manrique quien nos entregará: “Nuestras vidas son los ríos / que van a dar en la mar, / que es el morir”.

El bachiller Shakespeare explica en El Mercader de Venecia, lo que la navegación significa y la relación humana con ella: “Los barcos no son más que tablas, y los marineros, simples hombres: hay ratas de tierra y ratas de agua, ladrones de agua y ladrones de tierra... y luego está el peligro de las aguas, los vientos y las rocas”.

Un autor fanático desbordado del mar como fue Joseph Conrad en el Espejo del mar escribió: “El mar nunca ha sido amistoso con el hombre. A lo sumo, ha sido cómplice de la inquietud humana”.  Por su parte Webb Chiles en La travesía de la tormenta, solo alrededor del Cabo de Hornos, declara: “Un marino es un artista cuyo medio es el viento”.

          Conrad y Chiles convergen, en el fondo, en una certeza: el mar despoja al hombre de toda ilusión de grandeza. Ante el viento, las olas y la incertidumbre, se desvanecen los títulos, las jerarquías y las apariencias; solo quedan el carácter, la experiencia y la capacidad de mantener el derrotero. Esa misma lección, extrapolada del océano al ser humano, había sido formulada siglos antes por Michel de Montaigne con su inconfundible ironía: “Del mismo modo, no nos sirve de nada subirnos a unas zancas, ya que, incluso con ellas, seguimos teniendo que caminar con nuestras piernas, y en el más elevado trono del mundo siempre estamos sentados sobre nuestro culo”. El mismo sobre el que cayeron aquellos que creyeron eterno su control sobre nuestra tierra…

         

© Alfredo Cedeño  

EL TIMO DEL MITO

          El mito, en cuanto al concepto que hoy tenemos de él, es todavía un vocablo joven. Hay muchos que, pretendiendo revestir su ignorancia enciclopédica con pinceladas del Libro Gordo de Petete, le achacan al mismísimo Homero su paternidad. Otros del mismo tenor se desmelenan y braman que el padre de la criatura fue Hesíodo. Hay los que la reclaman para Platón y los que se baten por Aristóteles. Es el eterno devenir humano, donde hay dos surgen no menos de siete versiones de cualquiera sea el tema.

          Es bueno asentar, antes de que María Ventana o Pedro Remilgos salten, que ellos si utilizaron tal significante, pero no con el significado que ahora tiene.

          En realidad lo que hoy conocemos con tal acepción se perfila a mediados del siglo XIX. Los investigadores europeos empiezan a descubrir no pocas similitudes en las leyendas de Grecia, India, Persia, Escandinavia y Egipto, entre otras, y comienzan a generar un vasto catálogo de teorías. Primero Edward Burnett Tylor publica su libro Cultura Primitiva en la que asienta: “La mitología es el producto de la razón humana actuando sobre los hechos de su experiencia”. Poco después aparece la obra de Friedrich Max Müller Introducción a la ciencia de la religión en la que dice: “La mitología es, en efecto, una enfermedad del lenguaje”. Luego Sir James George Frazier publica La Rama Dorada donde establece: “El mito es con frecuencia la explicación que los pueblos dan del ritual que practican”. Casi media centuria después Ernst Cassirer en Ensayo sobre el hombre, afirma: “El mito es, por su propio sentido y esencia, no teórico. Desafía y contradice nuestras categorías fundamentales de pensamiento”. Los que han tratado de explicarlo son infinitos.

          Bien podemos distinguir que hay tantas definiciones como cuentos en Las mil y una noches.  También abundan los que se han aprovechado del concepto para crearlos nuevos. No debe extrañar que los pioneros en tales menesteres han sido aquellos que se proclaman vanguardia de las transformaciones y demás zarandajas de similar tenor, que van desde la lucha por el proletariado hasta la defensa de las minorías segregadas, pasando por la denuncia del “fachismo”, el heteropatriarcado y la salvación de las crías de iguana en Pernambuco ante el crecimiento desmesurado de la emisión del CO₂.

          Una de esas primeras fábulas fue el triunfo de la revolución rusa y el advenimiento del marxismo a esos territorios. ¿Cómo es la vaina? Marx predicaba que la revolución socialista debía ocurrir en un país altamente industrializado, pero se produce en uno donde más del 80% habitaba las zonas rurales. Ellos siempre expertos en “cabalgar contradicciones”, sino que le pregunten a los zarrapastrosos Pablo –Iglesias y Echenique–, para terminar imponiendo lo que les salga de sus entrepiernas.

          Otro ejemplo es el de la guerra civil española y el bochornoso bombardeo a Guernica en el País Vasco. 26 de abril de 1937 el gobierno éuscaro sostuvo que hubo 1.645 fallecidos; sin embargo, autores como Antony Beevor en La Guerra civil española, afirma: “los muertos no pasaron de 300”. Por supuesto que los bombardeos de la aviación republicana, entre julio y agosto de 1936, a Zaragoza, Córdoba, Granada y Oviedo, nanai nanai.

          Las muestras de especie parecida han sobrado. ¿Quieren uno más longevo que el de la revolución cubana? Una estafa que poco tiene de heroica, por más que corifeos, plañideras y beneficiarios traten de ensalzarla. Como decía mi abuela, la vieja Elvira, ni que me la bañen en leche de coco. ¿Es necesaria alguna referencia al socialismo del siglo XXI y su revolución bonita?

          Uno de los más recientes que tratan de acuñar es sobre la dictadora encargada y sus capacidades supra naturales para conducir a Venezuela. Ahora su padre es rival de José Gregorio Hernández y ella es la reencarnación de la madre Teresa. Poco importa que el país sea el erial en que lo han convertido, un despoblado donde sus paisanos deambulan sin tener siquiera una sombra para guarecerse. En realidad todos estos mitos contemporáneos son timos de maromeros mal bañados.

 © Alfredo Cedeño  

ROBERTICO Y LALO

          La Guaira comenzó a finalizar el siglo XX en medio de una tragedia que pensamos insuperable. Aclaro que cuando escribo La Guaira me refiero a esa franja que va desde Puerto Cruz hasta Los Caracas, así crecimos llamándola y así vamos a morir. Un cuarto de siglo más tarde otra desgracia se ceba en sus espacios con una furia de la que todavía sus hijos no terminan de recuperarse. El estupor se mantiene feroz sobre las antaño playas de sueños desplegados. El cinturón de montañas que le rodea son testigos inmutables de un largo rosario de tristezas y penas.

          En medio de esa amada lengua de tierra ganada a la serranía y al mar, Caraballeda siempre ha ocupado un lugar especial. Su diminuta iglesia, que desde el siglo XVII ha estado en La Bajada de los Indios, ha brindado consuelo a sus feligreses a lo largo de los siglos. También ha sido inspiración de gigantes como Armando Reverón que en 1924 pintó su “Fiesta en Caraballeda” representando un festejo a las puertas del templo.

          Pero esta población, en los dos infortunios citados, ha sido protagonista de episodios en los que sus vecinos no merecían estar en relación con tales miserias. 

          En diciembre de 1999, poco después del deslave, el comandante galáctico visitó su calle Tarigua. La incursión se debió al escándalo de “Robertico”. Les explico. En aquellos trágicos días ciertos personajes se aprovecharon de la tragedia para pasar facturas internas a quienes estorbaban a sus propios intereses. Fue así como el caso del mencionado sujeto se empleó para decapitar al jefe de la DISIP, Jesús Urdaneta Hernández.  

Se aseguró que agentes del cuerpo policial, que dirigía el compañero de conspiraciones de Chávez, habían ejecutado a Roberto Hernández Paz, nombre completo del “angelito” desvanecido. No sobra dejar saber que el desaparecido hizo gala en vida de cuanta mala maña y costumbre se pueda usted imaginar; sin que ello justifique lo que haya sido que pasó con él.

En esos días era común escuchar la sorna con que los vecinos de ese laberinto de veredas y callejones se referían a “san Robertico”. Un testigo de la reunión de Hugo Rafael en la vivienda con los deudos, en la que le atiborraban de las bondades del querubín, asegura que en medio de la cháchara y, por lo visto, un tanto harto de lo que sabía era una compungida representación, exclamó: “Bueno, no me vengan con cuentos de honestidad y limpieza, porque estas sillas en las que estamos sentados son robadas del Macuto Sheraton”. 

          Igual defenestraron a Urdaneta Hernández y la revolución siguió su camino.

          En este nuevo episodio de destrucción surge otro personaje en el mismo barrio, ahora de la mano de la dictadora encargada. Esta oportunidad protagonista es Lalo, un vecino con un vasto historial que lo enrumba al altar del santoral rojito. Este galán en el año 2003 le dio un balazo en la cabeza a Rina, quien entonces era su esposa. Ella sobrevivió, aunque perdió la visión. Transcurrido algún tiempo se pavoneaba de nuevo por las calles de Caraballeda con andar de Pedro Navaja.

          En estos días, el ilustre vecino de Tarigua, volvió a saltar a la boca de sus compoblanos cuando apareció al lado de la dictadora encargada. Se le ve en los videos y fotos del evento recibiendo una vivienda como damnificado del sismo del pasado 24 de junio. Es necesario enfatizar que su casa no fue afectada en nada durante el desastre que acabó con La Guaira.

La aparición de este caballerito, al lado de los ilustres hermanos Rodríguez, como receptor de un apartamento por afectado incendió a todo el pueblo. Al punto que a las pocas horas envió un audio en el que se le oye con voz compungida decir: “Buenos días, señoras y señores, por aquí les habla Lalo. Esto es con el fin de hacer una aclaratoria…” y por ahí sigue un rosario de gimoteos en los que explica que su actual pareja, médico de un hospital local, fue la que recibió el inmueble y que él solo fue a acompañarla, pero que en el ínterin lo arrastraron para aparecer cual damnificado. Asegura: “Yo no tengo ningún beneficio, yo no tengo la necesidad, porque yo estoy, en la casa donde yo vivo no pasó nada”. Al cabo de los dos minutos se despide dando las buenas tardes…

Acostumbraba decir mi padre: primero agarran a un embustero que a un mocho. No hay episodio de este bodrio que nos gobierna desde hace ya 27 años que no sea una escena cargada de bochorno superlativo.  Todo cuanto llevan a cabo es una maroma para aprovecharse de manera deleznable de lo que puedan manipular. Son una imagen patética embarrada en una vileza que no logra detener el paso decidido de una ciudadanía que siempre encuentra camino y soluciones.

 

© Alfredo Cedeño  

OTRA VEZ

          La Guaira es la cuna de mis sueños de niñez, la de mi adolescencia, la de mi entrada a la adultez, la de mis delirios a la orilla del mar, cuando no recorriendo las faldas de El Ávila mientras recogía helechos a granel para llevarlos a mamá. Tierra de alucinación donde la historia no era un texto fastidioso, sino los gruesos muros del fortín La Pólvora, los restos de las murallas de El Colorado, las luces del faro del cuartel El Vigía que comenzaban a parpadear apenas caía la noche.

          Es un caleidoscopio de emociones y sensaciones que nunca me han dejado, imposible que salgan de mi piel. Son los baños en el río Osorio al lado de la casa que mi padrino Chebo había construido con sus manos en medio de una vegetación como solo en nuestras montañas se puede conseguir. Son las caminatas desde mi hogar en Caraballeda hasta la parte alta de San Julián a descubrir pozos de agua cristalina sombreados por enormes matas de mango. 

          ¿Cómo borrar los domingos en Playa Lido, o en el Sheraton, o en Caribito?

Soy todo lo que esa tierra tan amada, y ahora tan lastimada, me fue entregando con amoroso mimo. Trato, y no lo consigo, mantener cierta frialdad al escribir. La impasibilidad ante el desastre que me llega es una quimera. Redactar llorando es lo que me queda.

Estoy convencido de que nuestra gente, el venezolano de a pie, el que hace que el país subsista pese a sus dirigentes –de todo orden y concierto–, el que se levanta una y otra vez a dar lo mejor de sí, hará que recuperemos el paso y sigamos caminando.

Citar la desidia con la que la plaga chavista-madurista-rodriguista ha malbaratado nuestro patrimonio es llover sobre mojado. No hay quien no conozca la sevicia con que se han manejado, insólito que todavía hay paniaguados que callan o pretenden redimirlos. ¿Verdad Claudio? ¿No es así Kico y Vladimir? Aquí todos nos conocemos y sabemos de qué pata cojea cada cual. Ahora saldrán, de nuevo, a lavar la cara de la horda impresentable aduciendo que están estudiando y planificando la mejor manera de llevar a cabo la recuperación.

Es hora en que la indignación no permite cortesías de tipo alguno. Inconcebible que los cretinos rojitos, que todavía abundan cual la verdolaga, sigan ejerciendo su mezquindad en momentos como este, que se pretenda castigar a la población más allá de lo que la naturaleza lo ha hecho. ¿Cómo pueden explicar los dos “policías” que en Vargas se roban un electrodoméstico en una moto oficial? Falta que ahora condecoren a la fiel representación del “hombre nuevo” que hemos visto saqueando los locales destrozados. ¿Volverá el “gobierno soberano” a rechazar la ayuda estadounidense como hicieron cuando el deslave de 1999?

Las demostraciones de mezquindad revolucionaria son inacabables. Ahora militarizan Vargas con la intención de crear un cerco informativo. Mientras tanto la ciudadanía da lecciones de hidalguía dándolo todo para salvar a sus vecinos y familiares. Los militares, mientras tanto, andan escondidos sin siquiera proponer algo. Qué diferencia con su energía cuando arremetían contra la ciudadanía indefensa que pedía libertad en las calles.

Como todo lo de esta revolución de pacotilla la planificación para afrontar eventos de este tenor no existe. Escribo de La Guaira, pero es el mismo infierno en mi Caracas natal, en Guatire, Guarenas, Maracay, Puerto Cabello, Tucacas, y paremos de enumerar. Otra vez el país colapsa y estos mequetrefes, coreados por sus cirineos, andan en Babia. Sólo atinan a decir una estupidez tras otra, mientras nuestros paisanos mueren sin parar.

Bien merece cada uno de ellos los versos de Pablo Neruda en su poema El general Franco en los infiernos: “Aquí estás. Triste párpado, estiércol / de siniestras gallinas de sepulcro, pesado esputo, cifra / de traición que la sangre no borra. Quién, quién eres, / oh miserable hoja de sal, oh perro de la tierra, / oh mal nacida palidez de sombra”.         

 

© Alfredo Cedeño  

LADRÓN DE CAMINO

          En 1949 la mítica Editorial Losada de Buenos Aires publicó el libro de cuentos Treinta hombres y sus sombras, de Arturo Uslar Pietri. Entre esas narraciones hay una que siempre me fascinó: El gallo. La historia de José Gabino, un borrachito que vivía de actos de rapiña. Él cargaba un bojote de trapos, conteniendo sabrá Dios qué otras cosas que había ido agarrando por los caminos que transitaba, que llevaba ensartado en un garabato. No en balde los que le conocían le solían gritar: “¡José Gabino, ladrón de camino!”

          Uslar lo describe: “con su sombrero negro, polvoriento y deshecho, con su nariz roja, con el lío de trapos atado al palo sobre el hombro, (…) con sus dientes desportillados y oscuros.”

          El personaje pasa cerca a El Garabital donde habrá pelea de gallos, y en su deambular encuentra una casa sin sus ocupantes, la circunda y por el fondo entra al patio y allí: “Atado a la estaca por una cuerda estaba un gallo. Era negro con brillos dorados y manchas blancas. La roja y descrestada cabeza picoteaba en el suelo. Desplumados tenía el lomo y los muslos. Dos largas, finas y curvas espuelas oscuras le sobresalían de las patas amarillas.” Él se deslumbra con el animal y lo estudia: “Mírele el corte del pico y la manera de poner la cabeza. Seguro por el pico y ligero por la espuela. Se parece a aquel pollo del general Portañuelo que siempre ganaba con un golpe de zorro. A los primeros barajos se aseguraba y mandaba las espuelas para el gañote. Y ahí mismo estaba el otro gallo tendido en el suelo y con ese chillido”.

          El vagabundo agarra al animal y se dice para sí: “Tú, lo que quieres, José Gabino, es comerte el gallo. Irlo a desplumar a la orilla del río. Ponerlo a asar en un palo sobre unas rajas de leña. Para ponerte ese hocico lustroso de comer fino. Y después acostarte en la arena, debajo de las cañas bravas, boca arriba a dormir.”

          Por supuesto que perdí la cuenta de las veces que he releído esa narración. De un tiempo para acá me pasa que al releerlo, por una jugarreta de la memoria, lo que entiendo es algo así como: “¡Diosdadino, ladrón de camino!” Y es que lo veo trincando las chucherías de la cantina del cuartel, cuando no agarrándose la sede de un periódico, o metiéndose a la casa de unos muchachos en Los Chorros.

          Las palabras de don Arturo describen a la perfección al personaje, él con su fardo al hombro se dirigió al río.  “Se sentó cansadamente en una piedra junto a la orilla del agua. Distraídamente, con un gesto mecánico, tomó el gallo por la cabeza y lo hizo voltear rápidamente en el aire, quebrándole el pescuezo. Aleteó en una rápida convulsión. —Veinte cuentas de a cinco al giro. Y a cada una de aquellas palabras como adormecidas, arrancaba un puñado de plumas al gallo muerto y las iba lanzando al aire. —Se te va a poner el hocico lustroso, José Gabino —dijo sonriendo.”

          Así debe decirse Diosdadino cada vez que ejecuta alguna de sus marrullerías habituales… 

          Irónico, por decir lo menos, que personajes como él sigan siendo faro de referencia para los náufragos de una izquierda cada vez más raquítica, desnortada, entreguista y escandalosa. Todavía se consiguen brújulas, por si les interesa…

 

© Alfredo Cedeño  

DE TITIRITERO A EMBAJADOR

          Leo con atención las diversas reacciones al nombramiento como embajador ante España de Timoteo Zambrano. Le han salido buenos los zapatos. Conocí al ahora diplomático, hace 55 años, cuando ambos estudiábamos segundo año en el Instituto Técnico Jesús Obrero, en Los Flores de Catia. En aquellos tiempos él y el negro Acosta formaban un dueto que ya sabían engolar la voz, hacían gala de unas herramientas retóricas que buscaban aturullarnos con su verborrea. 

          Pasó mucho tiempo sin que supiera de él, y en el año 1995 fui contactado, y juro que no puedo recordar cómo fue ese tránsito, para hacer unas fotos de un acto de masas de la candidatura de alcalde de Antonio Ledezma. Hice las imágenes y en el ínterin quedaron conmigo que unos miembros del equipo político del candidato acudirían a mi apartamento en Sabana Grande para escoger las mejores.

          Mi sorpresa fue que al llegar la comitiva estaban entre ellos Arturo Vilar, ese que anda ahora por Madrid con la versión posmoderna de la Magdalena –léase Luisa Ortega Díaz, sicaria fiscal del comandante eterno–, y ¡Timoteo Zambrano! Por supuesto que le saludé y recordamos los tiempos de Jesús Obrero. En medio de su petulancia habitual habló de su finca en Guárico donde tenía una siembra de limones cuya producción total exportaba para España.

          Debo decir también, que antes de todo esto supe que luego de concluir secundaria se dedicó a montar un teatro de títeres en el 23 de Enero, donde el amigo Johan Perozo, quien supo catar las posibilidades del volatinero lo reclutó e incorporó a las filas de Acción Democrática. De allí en adelante el muchacho desgarbado hizo carrera, tanta que salió volando.

          El que quiera más pormenores del personaje en cuestión bien puede dedicarse a escarbar en internet donde encontrará material de sobra sobre los vaivenes del ahora Excelencia.

          Lo cierto es que muchas plumas sesudas andan explicando la  curvatura del ángulo desde el cual Zambrano Guedez va a realizar las labores de salvamento del “príncipe” Zapatero, por órdenes de la encargada.

          A ver, ¿ustedes creen que semejante saltimbanqui, que siempre se ha ocupado de salvaguardar su propia nalgamenta, va a dedicarse a amparar la del marrullero vallisoletano? Tomo la frase del personaje Emilio Delgado, en la serie Aquí no hay quien viva: ¡Un poquito de por favor!

          En todo caso Zapatero debería preocuparse aún más de lo que dice está. Delcy Eloina que entregó a Nico, Cilia, Saab, y sabrá Dios a cuantos más, ¡y los que faltan!, no se va a parar en menudencias para entregar al expresidente. Por cierto, si se fijan bien notarán el gesto de muñeco de ventrílocuo, títere a fin de cuentas, y en eso el bachiller Timoteo, como dije antes, tiene experiencia. A lo mejor improvisa un teatro de sombras chinescas, o se planta en la calle Arenal a una de sus faenas. Nadie sabe lo que puede terminar pasando entre semejante elenco de querubines, serafinas y maromeros.

De todo hay en la viña del Señor: uvas, pámpanos y agraz.

 

© Alfredo Cedeño  

EL GAVILÁN Y LA ARPÍA

          Mi niñez fue un laberinto de magia donde la imaginación era parte del aire que respiraba. Mamá, como buena margariteña, relataba cuentos de aparecidos a la orilla del mar o nos intrigaba con adivinanzas del estilo: “¿qué será, qué será, que atrás de la puerta está?”. Papá, con un eterno cigarrillo sin filtro, Chesterfield por más señas, entre sus labios y manos, describía cómo era La Guaira de su niñez y las mil peripecias de su juventud por esas calles.

Renglón aparte merece mi abuela, la vieja Elvira, quien cada noche narraba las vainas que le echaba Tío Conejo a Tío Tigre. También era una fanática empedernida de las radionovelas, era continuo sus giros a la rueda de sintonía de la radio entre Rumbos y Continente. Yo me mantenía, por supuesto, pegado a ella, y así fue como comencé a escuchar a su lado una que se llamaba El Gavilán, defensor de los pobres y desamparados. De lunes a viernes a la una de la tarde por Radio Continente era la cita.

Recuerdo vagamente que el protagonista era un hombre enmascarado que cargaba dos pistolas y se dedicaba a defender a los humildes de una serie de personajes malévolos que trataban de perjudicarlos. Recuerdo que al comienzo anunciaban que era una obra de Alberto López Ruiz, lo cual completaban con la frase “El escritor que habla al corazón de las mujeres”.

Muchos años más tarde, tuve el privilegio de conocer y tratar a Daniel Farías, y en una de tantas ocasiones me enteré de que él había sido el director de esa radionovela. ¡El viaje a mi niñez fue instantáneo! Y así supe que Rosita Vázquez era Azucena González, la hija de don Benito a quien habían asesinado en los callejones del barrio Carpintero de Petare. ¡El propio Daniel fue el doctor Julio César Santos! Así me enteré de que don Adolfo Martínez Alcalá, la voz privilegiada de los editoriales de Radio Capital, era Ismael el malvado chofer y que Ana Teresa Guinand dio vida a doña Elodia.

Esta última siempre me había quedado grabada por un episodio en el que ella terminaba encaramada en una mata de mango. Acoto que cada capítulo finalizaba con una serie de preguntas que tenían que ver con lo que había pasado y abría mil posibilidades para el desarrollo del próximo episodio. Por supuesto que indagué con el amigo Farías por ese punto en especial. Sus carcajadas fueron interminables, mientras se secaba las lágrimas, contaba que esa frase, en particular, obligó a que repitieran su grabación más de cuarenta veces. Cada vez que iban a preguntar ¿Seguirá doña Elodia montada en la mata de mango? El coro de risas obligaba a parar y repetir, hasta que finalmente pudieron terminar de pronunciarla con el dramatismo que se les imponía a esas interrogantes.

Por un momento me pregunto, ¿y si en vez de doña Elodia, hubiera sido misia Eloina? Uno ahora tal vez exclamaría ¿Cómo hizo Eloina para traicionar a Nico y Cilia, sin que ellos se dieran cuenta? ¿Alex Saab sospechó alguna vez que ella lo entregaría a los malvados gringos? ¿Diosdado puede dormir tranquilo sin pensar que a él le puede tocar la tómbola? ¿Dónde tendrá la cabeza el fiscal del rimmel y los tatuajes sin saber si ella cual Salomé entregue su cabeza en una bandeja? ¿Será que en realidad ella se ha convertido en una arpía sin alma ni corazón en el pecho? ¿Seguirá doña Eloina montada en la talanquera mirando a ver cuál es la próxima ofrenda que entregará al águila?

Esta es una obra escrita por los hermanitos Rodríguez, los únicos que sabe escribir al corazón de los revolucionarios.

 

© Alfredo Cedeño