HOJAS

Cinco puntas inconclusas flotan bajo el árbol:

eran aspas de un molino verde para el viento

y gemido sin aspavientos de la mañana gris,

serán ocres sellos desintegrados en el suelo

o mudo polvo molido por zapatos y sandalias,

pero ahora son una lluvia de estrellas danzando

entre los trinos pegajosos de los turpiales.

© Alfredo Cedeño

DESPLANTE

En mí el sol se hace vulva y corretea en el cielo

con luminosos pliegues que despliegan altanería

y los dulces parpadeos de las ganas brillan,

en mí hay una victoria sensual de vida y agonía

que apenas vencerán las acres esquinas del suelo

y sacudiré con mi aroma los ollares entumecidos.

© Alfredo Cedeño