Por lo general
nos vamos llenando de conceptos, ideas, definiciones y mil otras zarandajas de
similar tenor que terminan por atiborrarnos, y muchas veces enredarnos las
entendederas más que aclarárnoslas. Soy el mejor ejemplo de ello y se los digo
a motu proprio. Verbi gratia lo que me pasaba con lo que creía una obsesión que
me acompaña desde niño.
La verdad es
que soy necio hasta rozar el delirio, y por aquello de tratar de dejar lo más
claro posible lo que se escribe, ya que lo dicho admite tantos remiendos como
puede soportar la sotana de un cura de caserío, busqué el significado en términos
psiquiátricos de la palabreja. ¡Oh, oh!
Encontré que ello se define como: “Estado en el que un determinado pensamiento
o impulso se muestra recurrente y persistente sin que el sujeto afectado
consiga apartarlo. Generalmente suele provocar una sensación de angustia.” No
era mi caso.
Seguí con el
tema y pensé que era una fijación, y de nuevo a escarbar buscando su sentido y me
encuentro con esto: “fijación, que consiste en la dependencia emocional,
generalmente con connotaciones erótico-sexuales, hacia un objeto de la
infancia, y que persiste en la vida posterior.”
Confieso
que aquí me comencé a alterar, porque como bien sabemos cuando se roza el
territorio inguinal empiezan los prejuicios, así como las demás conexiones
atávicas-culpabilizantes, a hacer de las suyas.
¿A
qué viene todo esto? ¡A un aguinaldo que oía cuando niño en La Guaira durante las
navidades! Explico a los foráneos que me leen: llamamos aguinaldo acá en
Venezuela a los villacincos que se entonan en época decembrina. Sigamos. In
illo témpore, a fines de los años 50, un grupo de niños del coro de la escuela Crucita Delgado, que quedaba
en la caraqueña parroquia La
Pastora, grabaron una canción de Humberto Higuera, y cantada
por Trina Blanco, que se llamaba Tucusito,
la cual decía:
Tucusito, Tucusito
Llévame a cortar las flores
Mira que en las Navidades
Se cortan de las mejores
Vuela, Vuela
Llévame a cortar las flores
Vuela, Vuela
Llévame a cortar las flores
Te vestiste de amarillo
Pa' que no te conociera
Amarillo es lo que luce
verde nace donde quiera…
¡Bien han de
suponer que esa letra y melodía me ha perseguido implacablemente!
http://www.silvitablanco.com.ar/villancicos/tucosito.htm
Por ello cuando leía aquello de que me provocaba una “sensación de angustia”,
o lo de la “dependencia emocional,
generalmente con connotaciones erótico-sexuales, hacia un objeto de la
infancia, y que persiste en la vida posterior”; no puedo negar los ataques de
risa que me causaban ambas interpretaciones porque si algo me siguen provocando
esta melodía y letra es una profunda contentura. Así que arrivederci Freud y descartada la fijación obsesiva...
Y fiel a
aquello de que “amarillo es lo que luce”, como le gusta decir –y usar– a la siempre
mentada aquí Ylleny Rodríguez, es que
hoy dedico el post a dicho color. Si dejo el bembeteo y termino de agarrar el
toro por los cuernos –y como el tema no es de cuantos me han puesto o viceversa
sigo–, comenzaré por escribir que es “el color que se percibe ante la
fotorrecepción de una luz cuya longitud de onda dominante mide entre 574 y 577
nm.” Debo señalar que hay otros que aseguran que la su longitud de onda en
realidad se ubica entre 565 nanómetros y 590 nanómetros. Lo de siempre: todos
juran tener las cerdas de la puerca en la mano y que son del color que él, o
ella, empuña.
Color
del oro y del otoño, de la melancolía y de los taxis que te alejan de la pena,
de los semáforos anunciando la próxima parada y de las danzas donde giras
fundido en besos que pedalean sobre un piano. Matiz de flores y frutas, risa
del arcoíris embriagado en medio de las penas de un cielo nublado, salto limpio
de flor del Araguaney que se asoma en la montaña sin pudores cromáticos, giro
descarado de una zaranda en la letras de Neruda:
El amarillo de los
bosques
es el mismo del año
ayer?
Y se repite el vuelo
negro
de la tenaz ave
marina?
Amarillo
de limón al cual Federico García Lorca con hermosa precisión describe:
Limonar.
Nido
de senos
amarillos.
Primera
franja de la bandera sobre la cual oí infinidad de versiones: por el color del
cabello de la mujer de Francisco de Miranda, por la abundancia inestimable de
oro en nuestros suelos, por el tono del sol que siempre brilla sobre Venezuela,
por… lo que a cada cual se le antoje poner.
Amarillo
de mala suerte en el mundo teatral ya que Molière vestido de ese color murió
representando su pieza El enfermo imaginario. También el de Los Beatles y su
We all live in a yellow submarine
yellow submarine, yellow submarine
we all live in a yellow submarine
yellow submarine, yellow submarine
Color
de rezagos de la felicidad que tuve cuando niño y que no ceso de hacer lo
imposible por mantenerla. Rayo de luz que rebota en el borde de mis pupilas cuando
gozo de andar y retratar. Beso de la paleta que trató de robar Van Gogh a los girasoles. Guiño perpetuo en las alas
de una calandria surcando la mañana. Trazo de la mano de un Dios que tiñe la
soledad para que el salto en el vacío sea una maroma de los relojes. Gracias a
la vida y a ustedes por poder entregarle letras y fotos, mis manos y mis ojos…
© Alfredo Cedeño
